Blind Date

Encontrámo-nos na saleta junto à porta, intermediados ainda pela empregada que num instante se desvaneceu, permitindo apresentações cordatamente indecisas, entre mãos estendidas e tímidas ofertas de face inclinada.
De pé as palavras parecem sempre mais tremidas. Concordámos por isso em dispensar os martinis, passando de imediato à Sala Privada, velada a meia luz, mais propícia ao cruzar de olhares e a sorrisos de cumplicidade, enquanto nos decidíamos a revelar ou não as nossas verdadeiras intenções.

Como é hábito falámos de antigos amores e desamores, de traições e de desilusões. Tudo um quanto ou tanto dramatizado, como convém em ocasiões como esta.
Sorriamos incomodamente de cada vez que o silêncio ocupava o ar, e logo gastávamos os nossos trunfos, que misturavam humor eclético e fina ironia, de modo a não arriscarmos em demasia.
Não demos a provar os pratos que escolhemos, nem me recordo de brindarmos a nada de especial.

Por cima da mesa, entre carnes de sangue e copos manchados de vinho, nada de visível se terá passado para além de olhares cruzados, sempre fugazes, logo seguidos de tímidos baixares de cabeças e mãos enroladas em guardanapos de pano-cru.
Por momentos fiquei com a impressão de ter sentido algo a tocar-me, ao de leva, na perna; mas não vi outros sinais que me permitissem inventar espaço.

Antes da sobremesa ainda saímos para o jardim, a pretexto da partilha de um isqueiro; e no entanto o barulho da festa ao lado fez-nos recuar de novo para a luz.
No fim de contas, que dividimos irmãmente, recusámos gentilmente a factura.

Nenhum de nós insistiu em beber um último copo nos bares logo ali em baixo.