A Trágico-Maritima e outras histórias

Há coisas que não se parecem com nada: numa das estradas da ilha de S. Miguel repousa uma casa (julgo que é uma casa) que é, na verdade, um barco. Um barco empinado sobre a terra.
Este barco, esta casa, está bastante afastado do oceano, pelo que desconfio que a coisa não é fruto do acaso.

[Para aqueles que não fazem a mínima ideia de qual casa me estou a referir – pelo menos aqueles que têm a minha idade - a imagem mais próxima que vos posso oferecer é a do Barco de Chanquete, que dava guarida ao barbudo pescador da série de televisão espanhola.]















La Dorada: el barco de Chanquete, Verano Azul, 1981

Ora, do mesmo modo, desconfio que a Casa do Voo dos Pássaros, tal como a Capela do Céu e a Casa da Nuvem Flutuante, não é (são) fruto do acaso. Os três projectos revelam a insensatez de quem faz arquitectura por puro empenho dos sentidos; como que o mundo todo se explicasse pela arquitectura.

O desenho do tecto da Capela do Céu é deixado ao livre arbítrio das nuvens atlânticas, que atravessam os Açores quase sem dar por isso. A Casa da Nuvem Flutuante é uma espécie de exercício taxinómico da arquitectura: desventra-se o seu interior, para se revelar que a disciplina tem a capacidade de se ultrapassar a ela própria. E a Casa do Voo dos Pássaros confirma a hipótese da ânsia do Capitão Ahab ainda existir: correr atrás da baleia branca, como se isso fosse o único propósito da (sua) existência.

Receio que algum dos três projectos, num dia longínquo, se possa confundir com a Casa/barco que tão estranhamente julgamos cada vez que por lá passamos. Mas este risco, entre o patético e o sublime, sempre foi a natureza mais interessante que o pensamento teve para oferecer.













Moby Dick, John Huston, 1956.

Quando ao seu autor, duas hipóteses lhe vislumbramos: perseguir eternamente a Baleia Branca ou parecer nela, enliado na teia de cordames que ele próprio tem vindo a tecer em sua volta.
Qualquer dos fins será, sempre, um belo princípio.